de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *mes ors

samedi 24 août 2019

*mes ors

*Mes très-ors….

Mes ors sont entrés en mon coeur (en) d'or-mi encoffré fleuri gardés imprégnés ce matin par tes chants si doux et lents en voix harmonieuses enbasqués sur la toile en micro sillons ... la la la la la.... la... ils y dormiront long temps des douces heures en terres nidées en lande d' ajonc et bruyère encornée d'abondance en boutons dorés baladés de steppe en source..
mes images d'amour en mère veilleuse douce aimante et mouvante se re posent en laine déroulée finement ouatinée..

je t'en brasse de bonne heure.

Den

2 commentaires:

Xoulec 24 août 2019 à 17:37
Je suis toujours époustouflé par ta poésie, même si je ne le dis pas tout le temps, embarrassé que je suis, avec les mots que je ne sais pas manier comme toi.
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Den25 août 2019 à 17:16
Merci Xoulec pour tes mots..... je suis allée lire quelques-uns de tes billets et je trouve que tu ne te débrouilles pas mal du tout... alors à bientôt de te lire et commenter.
Bon après-midi.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard