de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Michel Dansel, Directeur Littéraire et Professeur de la Syntaxe à l'Acad...

vendredi 16 août 2019

Michel Dansel, Directeur Littéraire et Professeur de la Syntaxe à l'Acad...

Je voudrais te raconter le monde avec des cerceaux de lumière.

Je voudrais t'apprendre à tricoter le temps pour aimer à grosses mailles.

Je voudrais te conjuguer au pluriel sur un calendrier à claire-voie.

Tu sais, gamine, à chacun son écluse, son chemin de halage.

Michel Dansel
in Bastingages
le Guichen

pour Yvon le Kerneveg,
mon frère jumeau,
disparu en mer.

*****

Dans les écluses du coeur
le verbe nous écluse.

Dans l'abattoir des saisons
les hommes se gâchent.

Dans l'hygiène des océans
les virus l'emportent.

Dans la péninsule du lundi
le métronome nous cisaille.

Dans la fibre du mardi
c'est le phoque qui glisse.

Dans la phlébite du mercredi
c'est le jeudi qui pleure

Dans la civière du vendredi
c'est l'extase du poisson.

Dans l'épaisseur du samedi
je m'incruste.

Dans l'insolence du dimanche
j'écrème la végétation.

Dans l'escalier du temps
je manque de marches.

Dans la spirale de l'amour
Je me dévoile.

Dans l'espace humain
il y a toujours une main à saisir.

Michel Dansel

2 commentaires:

Bonheur du Jour17 août 2019 à 07:42
Merci !
Bon week end.
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard