de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Du haut de sa haie

jeudi 11 mars 2021

*Du haut de sa haie

Rose, L'Amour, Floraux, Pétale, Beauté

Du haut de sa haie le ciel a goutté...
Ruchée dans son écrin
La rose fixe aime et regarde le lointain
Lui elle et l'aile
Détend le temps froissé.

La belle Demoiselle
A la robe enroulée veloutée
Effleure le sOleil et se mêle
Au loin, au long, haut et beau
Et s'attache au fil du soir
Au lin brodé
Usé par l'antan chiffonné.

Elle se lie, lit et parle à l'âme égarée au coeur lassé
Au bel horizon
Et brille de l'éclat du jour tant éprouvé.

Elle se souvient et chante mains tenants
La mélodie en peau en pétale
Débarbouille le gris et l'esprit.

Den

6 commentaires:

ANNE G11 mars 2021 à 09:52
Toujours ta poésie, tes jeux sur les mots; c'est tout TOI; et on aime se promener dans ta forêt de mots qui font oublier les maux....
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Denise11 mars 2021 à 13:15
Bonjour ma chère Den, je lis avec bonheur des jolis mots, quel plaisir.
Avec toutes mes amitiés, belle journée entourée de fleurs.
Bisous ♥
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Marie11 mars 2021 à 16:29
Une rose de soie
qui s'enroule
dans la broderie de tes mots...
Coud sur les mémoires
un passé souvent "chiffonné"
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Den28 mars 2021 à 21:54
Merci pour ta jolie poésie brodée qui s'enroule sur la page Marie.
Merci beaucoup.
Douce soirée à toi.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard