de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Ce qui a été effacé...

samedi 8 juin 2013

*Ce qui a été effacé...

"Il faut longtemps pour que resurgisse à la lumière ce qui a été effacé. (...)

Depuis, le Paris où j'ai tenté de retrouver sa trace est demeuré aussi désert et silencieux que ce jour-là.

Je marche à travers les rues vides. Pour moi elles le restent, même le soir, à l'heure des embouteillages,

quand les gens se pressent vers les bouches de métro. Je ne peux m'empêcher de penser à elle et de sentir un écho de sa présence dans certains quartiers. L'autre soir, c'était près de la gare du Nord".

Patrick Modiano

Dora Bruder

(Réf. : Sur les épaules de Darwin - France Inter - par Jean-Claude Ameisen)

Emission du 8 Juin 2013

" Traces"

***

2 commentaires:

Denise9 juin 2013 à 20:41
Bonsoir Den, je ne connais pas cette émission mais je trouve ce texte très beau et l'église est superbe.
Belle soirée ma chère Den avec mes amitiés.
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Den10 juin 2013 à 08:28
Un petit coucou Denise ! Essaye d'écouter au moins une fois cette émission de France Inter.. (le samedi à 11 h) ...tu aimeras, je crois. Quant au roman de Patrick Modiano, une quête rêvée avec des morceaux de réalités, écrit-il. sur les traces de Dora Bruder durant six années.. avec en fond l'église-prieuré bénédictin de Caseneuve dans le Luberon non loin d'Apt.. Notre Dame des Aumades, du XIIème siècle (restaurée au XVIII, attenante à la Chapelle des Pénitents.. un bel Oratoire, le plus grand de Provence, date de 1830.
Je te souhaite une belle journée que j'espère ensOleillée.
Bisous.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard