de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'ai déposé

jeudi 16 août 2018

*J'ai déposé

*J'ai déposé pour vous....

J'ai déposé pour vous un panier rempli de fleurs en ribambelles colorées sOleil, or-angé, joyeusement parfumées

au thym, au romarin, aux graines d'âme,

- car je ne vous oublie pas -

mi ombre, mi sommeil,

mi soleil,

mélangées à la douce-heure de vivre,

seule-aimant,

lente-aimant,

pour ne point effrayer le vol de la-belle...

...

je reviendrais un peu plus tard

élire vos écritures gourmandes, les déguster, m’en abreuver..

installée confortablement près du rayonnement délice-cieux des étoiles..

dans le silence de la nuit riche en-et-mots-scions,

quand tout se pose se repose...

Den

3 commentaires:

Marie16 août 2018 à 14:38
merci pour ce bouquet de fleurs!
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Denise18 août 2018 à 15:50
Un grand merci chère Den pour ton billet joliment fleuri. J'aime voir toutes ces belles fleurs :-)
Bon week-end et mes bisous ♥
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard