de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Vlado Kristl

dimanche 12 août 2018

*Vlado Kristl

huile sur toile

(810 cm × 476 cm)

Vlado Kristl

04/01/1999

Vlado Kristl, est né à Zagreb en 1923 et mort à Munich en 2004. De nationalité yougoslave, Il s'est partagé entre sa passion pour le cinéma et son art de la peinture

(cf courant d'Art - émission du mercredi 27 juin 2018 sur France 2 à 4 h 20

(yougoslave, 1923 – 2004)

Surtout connu comme cinéaste et artiste, pour ses animations et courts métrages rigoureux sur le plan international, peintre, il a publié également deux livres de poésie, l'un en 1959 l'autre en 1961...

Homme d'Art, il a marqué la scène artistique, croate et allemande du XXème siècle.

Acclamé ou décrié, il a vécu comme un marginal tant par son art, son attitude, que par ses idées.

*****

6 commentaires:

V.s.14 août 2018 à 16:57
Je ne connaissais pas ce peintre. Mais la toile que vous avez choisi me pousse à me renseigner sur lui. Merci.
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marine D14 août 2018 à 16:58
Un régal, j'irai voir d'autres tableaux, merci de les partager...
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Marie14 août 2018 à 18:02
Sur la sérénité du monde, un nuage de feu!
Est-ce un bon ou mauvais présage?
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard