de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Entre ciel et terre !

vendredi 8 novembre 2019

*Entre ciel et terre !

Entre le si-aile et la terre âcre
En écho cuisant

Uni en chapelet

Le tant se taire et guette de ses ailes le ballonné
Tatoué de chants sur le vent l' emportée

Il peint en bas le reflet de l'eau qui frissonne.

Le ciel et la terre

En creux
En rond

décrochant
Dans le lointain l'écume

Les nuages au fond de l'image
Qui
Goûtent et hument le chant poussé.

A l'arrière des monts l'avalée
Confondue en traînées....

Les toits pentus réchauffent ses bois
Ses chemins répandus.

Le temps se souvient
Et la montagne se fait Dant'elle
En écharpe de soie
Emmêle tous ses voyages
Jusqu'à l'angelot-chérubin....

Den

2 commentaires:

Marie9 novembre 2019 à 11:15
Poésie entre ciel et terre où les mots s'étirent et se déforment en dentelles pour nourir l'imagination et l'envelopper d'"écharpe de soie"
J'ai vraiment beaucoup aimé m'envoler sur ta page ce matin sur ton "si-aile"
Bonne journée
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Den9 novembre 2019 à 12:15
Merci Marie pour tes mots bienfaisants.
Douce journée à toi.
Amicalement.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard