de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *au fil des yeux

vendredi 29 novembre 2019

*au fil des yeux

*Au fil des yeux !

J'ai vu les grands sOleils penchés comme un visage pense
Dans les yeux des en-faons
La fleur de l'astre qui tourne en sol de jarre-daim
En a-ronde enflamme charme et chante en coeur de mottet
Egréné
J'ai vu le grain de beauté sur le silence posé
D'un accord presque parfait
Nourri au beau cou à l'infini aimé
J'ai vu un choeur vibrant profond composer
J'ai vu tous les cailloux toutes les pierres
Toutes les ombres tous les fantômes tous les bijoux
Toutes les richesses toutes les précieuses,
M'aime les nacrées emperlées
Dans l'espace sourd de toi dans le ciel métissé des hommes,

Ouatiné

J'ai vu tous les sOleils tous les sOleils

Même quand la vie grise réchauffe et barbouille ses couleurs
En pâles-êtes
Sur la peau éclairée qui se tanne.

En faim de toi j'ai vu ta plume retrouver son chemin...

Tu nous manquais.
Merci d'être là.

Bisous,

Den

2 commentaires:

Célestine ☆30 novembre 2019 à 11:58
Encore un bel hommage à une plume inconnue mais qui semble avoir beaucoup d'importance pour toi.
Ce texte est un soleil du matin.
J'aime

•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den7 décembre 2019 à 09:47
Une plume inconnue, universelle....
merci Célestine pour tes mots avec un bonjour amical des grands soleils !
heureux week-end.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard