de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *La Foux d'Allos

samedi 2 novembre 2019

*La Foux d'Allos

En balade au Val d’Allos au cœur du Parc National du Mercantour.....

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4 commentaires:

Célestine ☆3 novembre 2019 à 00:47
Très étonnante bannière, Den !
Quant au Mercantour, tu connais mes attaches à ce Parc magnifique... Née à Barcelonnette, grandi à Saint Martin Vésubie...au pied de la Vallée des Merveilles...
Bisous émerveillés
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den3 novembre 2019 à 12:37
C'est un montage du visage de ma fille !

je sais que tu aimes cette région que tu connais fort bien.. à la Foux d'Allos ou tout autour..au pied de toutes ces Merveilles !

Bisous simplement endimanchés par chance à l'abri des intempéries.
heureuse journée.
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letienne5 novembre 2019 à 17:14
Un lieu magique...
J'y retournerai un jour, c'est certain.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard