de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'attends-brasse

lundi 25 novembre 2019

*J'attends-brasse

*Je t'en brasse.....

Quand le chat-craint l'an porte sur l'en-chant-aimant

L'hallali l'allègre-S... les maux perlent au coin des y-eux

Et je vais toute petite plus que ne suis en corps

En Art-est...

Et je pousse ici un cran de l'haie-toile Âmie

Et crie et parle et lis

L'écris

Respectant l'espace vibrant
Et me pose à coup d'un deux trois

Je ne t'oublie pas

M'aime si je prends de la distance

Mais tu d'hommes-heure dans mon coeur tous jours

Au choeur des miens

Et en mère-veille veille...

Il n'est pas besoin de se voir pour se regarder au fond de soi

De quelque chose en nous par oeil.....

Ici je passe comme "les Grandes Baigneuses" de Cézanne,

Enigmatique...

On ne les connaît pas...

Sans identité sans attrait personnel

Sans trait trop marqué

Sans voilure

Elles sont toutes en une comme je suis aussi...

Sans canon de modèle existant, sans charme ni luxe.... !!

"La peinture est un bain, elle se nage".

Je t'en brasse et t'effleure en délicates roses.

Den

*****

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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard