de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Francis Cabrel - Les Murs de Poussière, Petite Marie, C'est Écrit, Sarba...

mercredi 22 avril 2020

Francis Cabrel - Les Murs de Poussière, Petite Marie, C'est Écrit, Sarba...

Ses mots,
Ses harmonies,
Ses chansons
Sa corde romantique
Découvrent en ce jour
De pluie de vent ou de sOleil
Une connotation différente
Dans le gris délavé de nos vies !

Ils sècheront ensemble
Dans le pré envers et contre tous
Nos pas ondulés à l'amble.

Ses notes affamées assoiffées dorées
Enluminent nos chemins périlleux
En ce temps qui court
Attaché à nos clous.

Je me souviens
Et m'envole dans un soupir de laine
Son langage aux tons chauds qui conte.

Den

Bonne journée les Âmi(e)s

4 commentaires:

Dédé22 avril 2020 à 13:41
Coucou. C'est vrai que c'est un grand artiste que j'écoutais régulièrement il y a quelques années et je l'ai un peu abandonné ensuite. Une de mes chansons préférées, c'était "octobre". Bises alpines... de loin et prends soin de toi.
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Célestine ☆22 avril 2020 à 23:05
Je l'adore !
Tu as vu qu'il poste chaque jour une chanson de son lieu de confinement à Astaffort ?
https://www.journaldesfemmes.fr/people/magazine/2632345-francis-cabrel-confinement-musique/
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard