de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Cueillir.....

lundi 17 août 2020

*Cueillir.....

Un vol à l'étalage d'Anne... que je trouve bien sympathique !

Merci Anne....

« Le plaisir se ramasse,

Plage, Feuilles, Vert, Nature, Été

la joie se cueille,

Marguerite, Fleurs, Blanc, Fermer

le bonheur se cultive ».

Campanule, Fleur, Couleur, Floraux

(Bouddha)

9 commentaires:

Fifi17 août 2020 à 20:04
Un bien joli rappel à se bouger.
A nous "d'en prendre de la graine" :-)
Bises du soir, Den.
Merci pour ce joli billet.
RépondreSupprimer
Réponses
BONHEUR DU JOUR18 août 2020 à 07:03
D'accord !
RépondreSupprimer
Réponses
Anne18 août 2020 à 11:20
Il faut dire Den que tu illustres cela merveilleusement ...Les gens ne font guère de différence entre ces 3 mots, pour eux synonymes -ce qui n'est pas le cas. "LE plaisir ne dure qu'un moment" dit la chanson, la joie est un instant, le bonheur un état d'être plus long, plus difficile à atteindre. Savourer les petits plaisirs et les joies infimes est le début d'une sagesse qui peut mener au bonheur, non?
RépondreSupprimer
Réponses
Denise18 août 2020 à 13:58
Quel joli billet ma chère Den, j'aime beaucoup.
Gros bisous et bel après-midi :-)
RépondreSupprimer
Réponses
Denise19 août 2020 à 16:07
Quel joli billet, merci ma chère Den.
Bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses
letienne19 août 2020 à 22:25
La sagesse en quelques mots.
Que la beauté de tes photos souligne avec force.
Merci.
RépondreSupprimer
Réponses
Jean-Claude28 août 2020 à 19:24
Bonjour, très belles images qui donnent à penser - comme les devises qui vont avec.
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard