de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Léon écrit à Juliette le 29 décembre 1916 à 17 h 15...

vendredi 14 mai 2021

*Léon écrit à Juliette le 29 décembre 1916 à 17 h 15...

le 29 décembre 1916 - 17 h 15 au soir,

de Léon

Bonne année !

Bien chère petite Nini chérie, et bien chers petits enfants chéris,

Aujourd'hui je n'ai pas reçu de lettre depuis ta carte du 22, plus rien de toi.

Comme tu me disais que tu avais beaucoup mal aux bras d'avoir porté les olives,

j'ai peur que tu sois fatiguée ;

sur ta carte tu me disais que l'après-midi tu me ferais une longue lettre, et ça fait trois jours que j'ai reçu ta carte, et la lettre, je ne l'ai pas reçue..

Peut-être qu'elle est restée en panne, ou elle aura fait fausse route ;
ce qui me fait perdre courage,

c'est que Théodorine me dit sur la lettre du 24 que tu vas arriver avec les enfants et que vous allez souper.

Un million de tendres baisers à tous.
de ta moitié.

Léon

***

2 commentaires:

Marie15 mai 2021 à 11:06
Je pense qu'il est important que nos enfants et petits enfants lisent tous ces mots d'amour et d'émotions! Il faut qu'ils sachent que même si aujourd'hui il faut faire la guerre à un méchant virus, ce n'est rien par rapport à ceux qu'on vécu nos grands-parents au moins en France... Bien sûr, c'est autre chose dans certains pays comme l’Inde!... Bon samedi...
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard