de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Des rives en rêves.....

mardi 21 septembre 2021

*Des rives en rêves.....

Des rives en rêves divagués

J'appose mon moi au coeur du sommeil

Silence-cieux

Au bord du toit trempé

Quand le jour habille son ciel ses heures ses rues-elles

De rouge de bleu légers

Or-rangé

L'aube devient magicienne et caresse ses beautés ses flagrances sucrées

Et s'enrose

Quand la brume dépose ses larmes pétries de mêle-ancolie

Au fil amant de ma plume émue

J'écris et te donne l'effet-mère resplend'hissant qui surgit de là-côté mystère-rieux

Quand la poésie exprime son infini et bouillonne de sentiments soufflés
Au creux de l'oreille et la bouche des arbres goutteleux d'ambre et de lumière

Qui nourrit l'errance.

Den

*****

9 commentaires:

ANNE G22 septembre 2021 à 11:16
Den, merci pour ton texte! Continue d'écrire tes enchantements et tes liaisons poétiques.
Je voulais te dire que mon blog est revenu, rétabli.
Envol de bisous amicaux vers toi
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Robert Marleau23 septembre 2021 à 14:43
Tu connais ma fascination pour les couchers de soleil, celui-ci est joli dans sa simplicité
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marine D25 septembre 2021 à 18:05
Le soleil se couche dans les ors et les oranges, et les mots te viennent avec ces enchantements Den
Bonne soirée
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Den26 septembre 2021 à 16:38
Les tons d'or-rangés se rapprochent des mots et nous ravissent d'"ambre et de lumière" !
Bel après-midi Marine.
Je t'en brasse.
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Marie27 septembre 2021 à 17:42
Des soieries qui envahissent le ciel!
Un foulard aux couleurs d'émotions
Juste pour s'enrouler dans les ombres du soir
Et goûter le silence
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard