de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Le passant du temps....

mardi 7 septembre 2021

*Le passant du temps....

"Au mot présent, il faut préférer le mot plus sûr de passant.
Le présent est le passant du temps.
(Et) il est possible que dans le passant du temps, le passé soit l'énergie. Comme le mot courant dit quelque chose de plus profond que toute l'eau du fleuve".

Pascal Quignard
Les Ombres Errantes

(Réf. Sur les épaules de Darwin - émission de France Inter - de Jean-Claude Ameisen)
du 17 Août 2014

Le passant du temps

*****

3 commentaires:

ANNE G7 septembre 2021 à 09:18
J'ai ADORE ce livre de Quignard, sa culture. On le réduit à tous les matins du monde, mais ce n'est pas le livre que je préfère de lui; seulement celui- ci est court, facile...........
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Denise8 septembre 2021 à 14:08
Merci chère Den pour ce doux billet et les mots de Pascal Quignard. J'aime ces petits oeillets.
Bisous et toute mon amitiés ♥
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Den12 septembre 2021 à 14:43
...se laisser porter par la houle de mots dont on ne sait trop si elle nous fait voyager ou rester sur la page.... permettre de se laisser flotter au fil d’une réflexion sur le temps. Temps qui n’est jamais qu’un présent passant, qu’un temps relatif mais marqué du passé et déjà par le futur.

MERCI Denise. MERCI Anne de rajouter votre réflexion sur les ombres errantes...

"Sortir de l’ombre pour nous épanouir dans ces pleins soleils qui illuminent le temps des jours qui passent et génèrent ces ombres sans qui nos soleils ne seraient pas aussi appréciables". P. Quignard

Bel après-midi.
Amicalement.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard