de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: * Comme une image...

mercredi 22 septembre 2021

* Comme une image...

"Comme une image"

"Je cache les sombres trésors

Des retraites inconnues

Le coeur des forêts le sommeil

D'une fusée ardente

L'horizon nocturne

Qui me couronne

Je vais la tête la première

Saluant le secret nouveau

La naissance des images".

Paul Eluard

***

10 commentaires:

Denise22 septembre 2021 à 14:13
Merci chère Den pour ce magnifique poème et ta photo est merveilleuse. La nature est si belle. Gros bisous et bel après-midi ♥
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Den22 septembre 2021 à 15:07
Merci Denise.
Je t'embrasse.
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Bonheur du jour23 septembre 2021 à 06:43
Nature et poésie : des ressources essentielles.
Bonne journée.
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Célestine ☆23 septembre 2021 à 08:40
La beauté nous étreint sans mots.
Le poète la transcende et les fait jaillir pour inonder le monde.
Bisous ma Den
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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marine D25 septembre 2021 à 18:03
Vivre avec ces couleurs solaires qui offrent des images pour les moments d'émotion, merci et bisous Den
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Marie27 septembre 2021 à 17:39
Des images qui naissent au fil de la vie, au fil des mots!
La beauté de l'essentiel est là dans ces petits riens...ou ces grands "tout"
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard