de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Coquelicots

mardi 11 juin 2019

*Coquelicots

Le Coquelicot

*****

Robert DESNOS

Recueil : "Chantefleurs"

Le champ de blé met sa cocarde
Coquelicot.
Voici l’été, le temps me tarde
De voir l’arc-en-ciel refleurir.
L’orage fuit, il va mourir,
Nous irons te cueillir bientôt,
Coquelicot.

*****

10 commentaires:

Anne11 juin 2019 à 10:01
Beau, tout simplement……….Une année, j'ai beaucoup travaillé sur le coquelicot en relief, brodé, en mots aussi, citations………….Bises!
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Denise11 juin 2019 à 14:08
Merci chère Den pour la douceur de ta page. Le retour des coquelicots et des bleuets est toujours une fête. Cette année, ils sont nombreux dans les champs et cela me réjouit.
J'apprécie les mots de Robert Desnos.
Je te souhaite un bel après-midi, mes pensées amicales.
Bisous ♥
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Françoise11 juin 2019 à 20:13
J'aime les coquelicots, et j'ai l'impression qu'il y en a beaucoup cette année, j'en ai vu des champs entiers, j'adore ! :-)
Merci pour ces jolies photos, Den, et les mots de Robert Desnos.
Belle soirée à toi, bisous.
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Célestine ☆12 juin 2019 à 01:09
Merveilleuses fleurs d'amour, fragiles et impertinentes à la fois.
Tu aimeras beaucoup les billets de Pastelle, Denise et Françoise, trois de mes lectrices qui ont le même penchant pour la petite fleur rouge sang.
Je t'embrasse beaucoup, ma Den
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Bonheur du Jour12 juin 2019 à 06:38
Un grand merci pour me faire lire Desnos et ce poème sur les coquelicots. Tout ceci est un enchantement.
Bonne journée.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard