de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *L'Art rose

jeudi 20 juin 2019

*L'Art rose

*L’Art rose

..Je les préfère.. toutes ! mais oui, comme il faut choisir... je dis à l'or, la rose ancienne un tant tinet aristocrate à dominante blanche ou rose carné, qui joue à l'aile gantée, chacune dépose sa manie, hier son dos qui mène la danse sur le mur do mi nant, si belle, si légère, au coeur rosé serré. Elle et sa belle "la petite Léonie", la "moonlight", la "rosa anemoniflora".. se referme chacune à la nuit enivrée par l'ode heure de ses pétales...

J'arrose le ciel de sa beauté à aile envolée de l'âme profond.. ô blanche rosée !
De bonne heure…

bisous bisous.
Den

*****

4 commentaires:

Floralie20 juin 2019 à 07:16
Bonjour ma douce Den,
Ta photo est magnifique et ton texte est superbe j'ai vraiment aimer le lire que je l'ai lu 2 fois !
Gros bisous ma douce Den et bonne journée !
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Célestine ☆20 juin 2019 à 14:23
Cette rose est magnifique, mais ce que je préfère, c'est surtout l'image de ce petit garçon qui joue avec le sable...
Qu'il est beau !
Bisous ma Den
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den21 juin 2019 à 12:50
Tu comprends ce goût de la vie que nous avons encoeur' plus, depuis ta petite petite....Non ?
il est beau mon Gabri ?
Gros bisous.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard