de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *déroulé détricoté

lundi 10 juin 2019

*déroulé détricoté

*dé-roulé, dé-tricoté...........

J'ai dé-roulé dé-tricoté l'échelle de lit ennuagée

Déposé sa descente d'ombre et d'eau-de-vie d'or

Dans les allées de son ci-aile

Une écharpe de mots dévorants.

J'ai levé mon regard églisé

Autour de l'essence-ciel

Emperlé de gouttes de pluie.

Mon tout bat en coeur d'instant en volée

Dans les plis de mon âme des cadenas-sais,

Âmie, Âmi !

Empreint d'an au bras du jour

Ses silences d'ode-heure de jasmin léger

J'ai pris ta main croquevillée

Transie du froid du bout des Moi, des sens solidaires.

Le vent soufflant tient le là-haut

Et abreuve ma soif

En-chante l'ivraie enivrante et sauvage,

Et remue les plaies du ciel.

J'ai ligoté le Haut juponné

A l'envers des nues-âges

La beauté lumineuse

L'arrosoir du sOleil.

Ils nagent les nuages comme des boîtes gigantales,

Comme des émaux s'enverraient des années en-chevets-très...

Le ciel est devenu laiteux et pleure, et médite

Comme ton inter-rieur...

Il éclaire le reste du jour effiloché

Et ré-invente la juste place qui permet à l'âme rêve-oeillet
De s'aérer, et dé-chaîner

L'amour attaché.

Den
❤

4 commentaires:

fifi10 juin 2019 à 17:58
Bravo chère Den pour cette belle page poétique et de ciel bleu !
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Anne10 juin 2019 à 18:23
C'est beau, et ça fait du bien. Bravo Den. Merci aussi!
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Dédé11 juin 2019 à 11:05
Un ciel qui pleure, c'est beau quand même. Merci Den de nous faire voyager au pays de tes mots enchanteurs. Bises alpines et belle semaine.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard