de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *La poésie et le dessin

mercredi 16 juin 2021

*La poésie et le dessin

*Comme frère et soeur...

"la poésie et le dessin sont frère et soeur,

comme tu le sais,

de même que les mots et leurs couleurs"

Orhan Pamuk

Mon nom est rouge

***

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7 commentaires:

letienne16 juin 2021 à 22:56
La poésie est une grande famille...
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Bonheur du jour17 juin 2021 à 07:20
Mais bien sûr ! Bonne journée au milieu des fleurs et surtout des coquelicots !
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Dédé17 juin 2021 à 07:46
Dessiner des mots, c'est beau! Bises alpines et belle journée estivale.
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Denise17 juin 2021 à 09:19
Merci chère Den pour cette merveilleuse page tout en douceur. Que c'est beau. Chaque fleur a sa petite histoire.
Je t'embrasse et te souhaite une belle journée ♥
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Marie17 juin 2021 à 15:35
Dessiner ou écrire en traits de couleur pour faire sourire le monde!
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Robert Marleau17 juin 2021 à 16:27
Dessiner avec les mots...
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard