de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Les fleurs, le ciel, et ce qui sera...

vendredi 18 juin 2021

*Les fleurs, le ciel, et ce qui sera...

"Les fleurs sont immortelles.

Le ciel est intact.

Et ce qui sera n'est qu'une promesse".

Ossip Mandelstam

(Sur la terre vide)

"Sois comme la fleur, épanouis-toi librement
et laisse les abeilles dévaliser ton coeur"

Râmakrishna

-=-=-=-=-=-=

"Et si je connais, moi, une fleur unique

au monde, qui n'existe nulle part,

sauf dans ma planète ,

et qu'un petit mouton peut anéantir d'un seul coup,

comme ça, un matin, sans se rendre compte de ce qu'il fait,

ce n'est pas important ça".

Antoine de St Exupéry

4 commentaires:

Bonheur du jour19 juin 2021 à 06:47
Oui, on n'a jamais assez de fleurs et il est bon de penser comme une fleur.
Bon week end !
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Robert Marleau19 juin 2021 à 13:20
Un bel hommage à ces bijoux de la nature
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Marie21 juin 2021 à 16:33
Une fleur est un langage de silence
d'amour et de tendresse
Avec un ciel d'été coloré
dans ses pétales
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard