de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *parfum du temps passé

jeudi 24 mai 2018

*parfum du temps passé

Chaque fois que je saisis un volume et l'ouvre, s'échappe d'entre les pages un parfum du temps passé.

Les connaissances profondes, les émotions intenses qui reposent derrière ces couvertures ont une odeur particulière.

Kafka sur le rivage (2002) de Haruki Murakami

*****

Douce journée à vous.

Den

*****

10 commentaires:

Dédé24 mai 2018 à 11:02
Coucou ma belle. Je me rappelle d'une série de Jules Verne que ma maman avait acheté il y a bien longtemps. Adolescente, je dévorais tous les volumes qui sentaient bon le papier. L'autre jour, j'ai ouvert à nouveau quelques volumes et j'ai senti à nouveau cette odeur qui m'a bouleversée, elle me rappelait tellement de bons souvenirs de lecture et cette tendresse de ma maman qui voulait que ses enfants lisent, encore et encore. Bises alpines et belle journée dans la Provence ensoleillée.
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Maria-Lina24 mai 2018 à 13:44
Bonjour chère Den, que c'est beau, texte et photo, magnifique!!! Bonne journée dans la joie, gros bisou!
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Marie24 mai 2018 à 14:45
j'aime aussi ouvrir mes vieux livres avec la poussière s'envolent émotions et souvenirs.
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Anne24 mai 2018 à 15:36
J'ai Adoré Kafka sur le rivage; c'est particulier, mais ce choc m'a donné envie de lire beaucoup d'autres livres de Murakami.......chaque livre est promesse d'aubes nouvelles, comme chaque jour. Là, je lis Camus: Jonas ou la vie d'artiste. que d'ironie, de mordant, de recul! bises, Den ma belle!
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Denise24 mai 2018 à 16:00
Oh! oui! J'aime aussi sentir les pages d'anciens livres où parfois, je trouve un trèfle à quatre feuilles ou une petite feuille que le temps a rendu plus pâle et les souvenirs reviennent.
Merci chère Den pour ce beau billet.
Gros bisous ♥
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard